Com mãos para o mundo, andávamos calados.
Os lábios já, de nós, gaguejavam a sede antiga:
Tínhamos vida, Dora Moon, e a primavera não morria.
Bastávamos e respirávamos algum lugar de nossa fuga.
Tínhamos pele, eu levava alguns mortos,
Junto, entre, um par furado de velhos sapatos.
Ah! também um desejo dos olhos nos olhos teus.

)Feiuras e risos deliquenciais, numa antiga esquina de nossa memória(
Nossa filosofia era o desejo, e tu me estendias os braços
Quando eu pregava no teu sono a nervura daquelas asas.

ERA ISSO

Agora, no meu coração, queima Dora.
Com sua magreza de pulso extremado.
Ontem os mares pareciam perdidos.
Ian e a rua: dois rumando para o nada.
Pasteis chineses e breves curativos
(A minha presença não trouxe nada).
Mas agora Dora queima em meu peito:
Todas as angústias serão inventadas!

Nas margens do São Francisco
Eu nunca estive, e tão calado
Perscrutando o céu arisco
Que ao meu sonho foi vetado

Só a fineza tosca do concreto
É que me deu matéria aos olhos
Nenhum Chico curvou-se-me perto
À humana natureza dos meus poros

Vastidão esparsa eis o que me sobra
Não de acúmulo apreensivo,
Mas daquilo que me não toca...

Quanto as margens do velho Chico
Deixo-as ao serpear de suas cobras.
Só isso me basta: sou o que me tocas...

Com as veias sensíveis do meu corpo
Estendidas feito mãos de condenado,
Tão afiado na condição do meu estojo,
Expulso versos para fora do cercado.

São versos feitos de raízes e serenos,
Em que homens encantados de platô,
Na acústica matinal destes venenos,
Expeliram da minh'alma o pierrot.

São versos feitos de sarjetas e luares...
Mas eis que na profícua solidão dos bares,
Onde boêmios prescrevem suas mazelas;

Eis que de faíscas e quermesses medulares
A bruta imagem destes versos singulares
Desfaz-se ao pólen feminil de tuas telas!

Quando pela noite me estourava algum spleen
E fantasmas aguçados martelavam a galope
O brotar quase invisível duma coisa carmesim;
Como ao mar da sombra a luz perde seu toque

Para vestir de nudez a rua onde pifou o holofote...
Onde a febre maculosa maculou de necrológio,
Novembro, as tuas flores debutadas neste ódio.
Agora, nestes versos em que tento a tua morte,

Nenhum janeiro habita o triste galho que verguei!
E porque deste meu manto fez-se o pó do teu escombro
Em que na palidez convulsiva nem ciranda eu encontro.

Porque não tenho vontades de mirar o que não sei,

Sol chato na face. Uma tarde em nós.
Nenhuma promessa a ser cumprida
como o alívio da vida que escolhemos.
O dia para nós, naquela conversa
em que tentávamos mirar alguma sombra,
quem sabe?, de um pensamento, descrevia
em nossas órbitas um velho desejo de homem.

E quando sentíamos solidão
era exatamente estarmos suspensos
pelas cordas sem lei de algum instrumento
que mal tocamos e que hoje, sabemos, jaz esquecido,
sem possibilidade sequer de uma corda,
mais a poeira de passados e pessoas que atravessamos
e um uivo suprimido de alguma nossa expressão.

Sou a substância que nunca existiu
Éter lumnífero da luz que falhou
Essência rude em que se fez o verso
Mas que do peito nunca saiu

Suspiro da boca que me não falava
Posto ao lençol da velha cama
Onde imagem, cor, dor e lama
Se precipitaram numa mesma voz

Túmulo derradeiro das noites de vinho
Amante suicida cuja visão aferra
Mais que a negra flor na verde relva

Posto no fundo menos que no raso
Sou o tempo que gira fora do prazo
O caminho da estrada sob meus pés...

Conheço-te da brisa.
Do sereno oblíquo da manhã.
Conheço-te da vida,
Te conheço porque conheço não

Por terdes dedos de apontar estrelas
E pés de riscar o chão
Por isso eu te conheço:
A tarde deita em nós

Um jeito seu. O tempo continua.
As águas serpeiam no ventre do rio;
Homens vagueiam, no cerne, o nada.
Por isso eu te conheço

- Que de tão estranha lembras
um nome que tive -
Posto que sejas natureza
Por isso eu te conheço

Por possuirdes em teus traços
A fauna das velhas auroras,
Os lírios todos do campo,
Os molares dos teus filhos e netos.

Lágrimas... Sangue de minh’alma nunca antes tão alegre. Nunca assim antes tão sofrida...
Amor, hoje o dia nasceu tão frio, mas nem assim eu senti a vida parar, mesmo fora da possibilidade do meu coração, o coração teu batia o meu, pelo dom do teu amor que me fez em paz. Meu bem, hoje eu acordei. Ia, meu coração até podia pulsar. Como todo homem que ama, senti meu peito estender-se em motivo do sopro que a vida da amada fez dele o desejo.

Como fosse aquele retrato todo o tempo que passamos juntos
E inda a expressão mais viva da amizade que te guardo
Como dois estranhos caminhos que se cruzam
No caminhar de outros pés pela vez derradeira na vida
E porque todos os caminhos são breves em todas as vidas
Talvez por isto ou por qualquer motivo outro que se desconheça,
Talvez por isto te tenha em mim, secretamente, na falta que te tem teus amores,
E que, ao te ter, te possa encontrar dentre todos os afetos e envolver-te a ti minha fictícia
Melancolia...

Por fazer desses versos versos duros
De vez que não há motivo
Nem dor e tampouco alegria no que vivo
Passo sozinho cultivando muros

Ah! Rua, ruazinha pobre e vazia.
Tão vazia de si é a rua por que passo
E também a lua (coisa tardia)
E também a cor de um bicho que caço

É cor suave, solta como um braço.
Essa rua por que passo sem me ver
(Essa que guarda a espera em seu traço)

Essa rua é toda minha poesia
E diz, silenciosamente, que seria
Inda mais poesia não fosse eu apenas querer...

Sempre tivemos terríveis problemas
De incompatibilidade, a matemática e eu.
E digo-lhes que nunca em minha vida achei-me
Em culpa ou em divida. A matemática é que sempre
Perseguiu-me com suas minimalidades e seus estados
De humor cáusticos. Sempre reclamando, subtraindo sempre,
Ora dali, ora daqui, qualquer causa que, em mim, lhe fizesse absoluta.
Será que não entende que sou poeta, que ocorro à margem do numeral, e se
Sou quem sou é que do amor não me fiz ausente?!
Ah! Nunca hei de engolir o numeral. Prefiro é ficar aqui com meus versos, daí então,

Quando eu me for embora, Maria, não
Te tranques em teu coração,
Nem te bastes às minhas promessas.
Tampouco te bastes nesta dor de paixão.

Quando eu me for, Maria, embora
Deixar-te-ei os dias, deixar-te-ei auroras
Por isto, meu amor, Maria, não te tranques
Em teu coração quando enfim chegar-me a hora...

Lembra-te só das coisas miúdas
(Quão triste foi a lua deste nosso amor)
Verás então – não menos absurdas –
Pequenas contas de fé que em ti este poeta regou

Lembra-te apenas das tardes serenas,
Dos beijos e risos, das noites em flor
Saberás então – em dores amenas –

Há a morte como coisa que eu quisesse, tal é para mim o absurdo de me ir pouco mais a cada manhã, qual o trago que toca-me a libido, qual o xadrez que devora-me a rainha. Há a solidão no solstício que me vai tocar de novo e de novo – uma vez mais a cada manhã. Há solidão que me é o perigo, e ao estar-me só eu desenho versos como coisas de que nem sei o nome.

Quanta calma carregas no olhar
Foi-se o tempo da dor materna
Restou-te de tudo a amena
A imensa face da rosa não colhida

Que seria a esse mundo então,
Onde coisas perdem o rumo, apenas
Uma triste rosa não colhida
Mas te sentas como faz uma criança

- É quando quase te escapole o riso -
E resta uma esperança na face tua
Que muitos outros chamariam de abrigo
E o teu peito está aberto, assim também

Está a tua alma e a mão tua de cristo
Espalmada. E eu, amada, me pergunto
Quantas rosas colhi ao vago da estrada
Antes de saber que foste tu a rosa escolhida...

Escrevi um verso,
Um verso pesado
Vindo de mim,
De dentro de mim
- Acidente de mim -,
E bebi um pouco d´água

Escrevi um verso para ser em mim
Como fôra teu cantar
De canto sozinho,
E tento lembrar

Moça que fica, teime sozinha
Que um trem já te vai passar
Que o meu verso - o meu carinho -
Não é assim de hora em hora
(É sempre noturno meu versejar...)

Olhos de coruja e o meu versinho
São assim como vizinhos
Que não se sabem encontrar
Mas que vivem o mesmo tempo,
Bebem da mesma sede
E se afogam no mesmo bar

Moça que fica e teima sozinha
Sossega que já te vem passar

Ontem veio a síncope - Palmo olhar gasto
Dalguma velha hora. E era tudo que queria
A noite que, fria, esqueceu-se em retrato.
Homens circulavam pela dor que me erguia

Outra coroa de dez mil homens sepultados!
Era vasta a hora de outro mesmo vasto dia
Em que esposas e maridos, por fios costurados,
Escondiam da pele minha um riso que não se ria

Tudo me era. E eu, em tudo, uma voz preclara
Que se estendia por entre vazios agudos.
E a imensa bobeira de esticar a face, dura e rara,

Para além da imensa janela - em que sisudos
Postes iluminavam, dos flagelos, a triste cama -

Poeta assim como eu. Mas que com seus acordes derramas muito mais que um poema:
Cada dedo teu, irmão, é um canário amarrado ao fio de liberdade das cordas deste um teu violão.
E tu mesmo sabes destes teus anseios. Sabes tu da natureza que canta em ti assim como canta no crepitar das copas das árvores e ruflar de asas de algum teu semelhante...
E eu sei da vida de meus poemas, meu poeta, que é deitada ao chão feito semente de sangue, e digo, das coisas dessa minha acontecência, que és - tu e teus acordes - o barco de expressividade de algum meu poema.

Tenho esse nome Caio para matar o meu Thiago. Sim, de vez que a arte é antes exercício de generosidade, e o poeta, que tantas vezes se engana, precisa se alimentar de vários nomes.
Sim, porque nenhum poema é de fato seu, e a escrita, esse ato de egoísmo, padece (e deve) na generosidade da estrofe parida.

Falta inda uma parte que ficou,
Talvez, de fora desse teu retrato
É uma vontade que ora te dou
Como dor que, sem pátria, mistificou

Um peito de amores que mesmo
Não sei. Uma mulher nascida
Da ciranda cotidiana do ermo
E que se reinventa, à própria lida,

Navegante profunda do mar aedo
É sempre tua, moça do retrato,
A palavra minha que nunca terei
Mas que teimo neste contrarelato

Achando que um dia enfim tocarei
A dispersa dor, tímida flor de teu tato
A diversa infinitude, lar do teu termo
Resgatando de mim o poema secreto!

Olho o homem na estrada
O homem que vive o ideal
Que pisa, sob os pés, o nada
Estendendo títulos ao varal

Olho esse homem vencido
Que mente por não se ver
Que bendiz o não vivido
Que morre ao não morrer

Ei-lo! O homem correto
Com seus passos de arame
Vendendo seu corpo ereto
Tal a puta que paga o vexame

Ei-lo!Ei-lo! De máscara!
Todo circunspecto
Malhando em sua farsa
Outro filme antiestético!

Olho este homem moderno
Cruzando a dita via
Munido de seu caderno
E de um si de outro dia

Este é o homem do século!
É este o homem do código!
Eis o homem tubérculo

O que vejo em ti, caro poeta, não tem sequer inda o nome.
A palavra tua escorre e estronda como o grito último da natureza;
e eis que me pergunto, que inquieto, que percorro: "ora, meu caro poeta,
com qual fluidez atinges o morro?" De certo que minha pele - onde é que possuo a ínfima
parte dalguma certeza - fermentou o gozo das cousas mais pulsantes, de certo, meu poeta, que
as cousas que inexistem existirão sob a branca negra cor da sombra deste teu alforje.
Mas tu estás nos teus dias, rapaz, e, nos teus dias, minutos e horas são matérias do presente,

Escuta, moça, o meu coração, que ele não é feito assim de suas palavras. Ouça bem. Ele pulsa, mas não é para dizer que o seu não pulse, nem que expulsa o seu coração. É que ele obedece o ritmo próprio de um coração que é dele: o coração do meu coração... E ele se deu em amizade,
e nunca que quis outro que não o seu. Pobre músculo cardíaco, quem de duas palavrinhas, por mal entendimento, passou-se a ter por nome um palavrão.

Há, às vezes, nesses dias chuvosos, uma espécie de mal-estar. Acontece. Esperar torna-se um vício. Nada toca. Nada se deixa tocar. De perceptível só o som da combustão de carros a motor que se chega sempre à porta, nesses dias chuvosos.A verdade é que a vida parou como um romance que perdera o enredo, e os esforças limitam-se ao ato de negar, não existe, pois, a possibilidade, nesses dias chuvosos. Tudo é tratado como estranho; Ouço vozes no cômodo ao lado: essas não me querem dizer nada. A vida parou. Por um instante tive a mesma impressão...

Há a morte como coisa que eu quisesse, tal é para mim o absurdo de me ir pouco mais a cada manhã, qual o trago que toca-me a libido, qual o xadrez que devora-me a rainha. Há a solidão no solstício que me vai tocar de novo e de novo – uma vez mais a cada manhã. Há solidão que me é o perigo, e ao estar-me só eu desenho versos como coisas de que nem sei o nome.

Se te lambes o próprio dedo
É que também te podes desejar,
E o veneno que é teu, Capitú,
Que é em tu o teu lugar,
Tem o gosto de Judas.
Alimento do beijo que te vai matar.

És tu que não me sabes o nome.
Eu que me vou tão jovem,
Eu que nunca em mim me
Soube estar... Eu não tenho torpor,
Eu não quero torpor, não possuo,
Nem me quero, doravante, enganar

Não me compare, pois, aos Padres que
Te cheiram o assento, tampouco
Me diga por sob o choro surdo dos crentes!
Não sabes tu, Capitú, que teus pobres
E cegos espinhos mal me servem aos dentes?!

Os lírios que as noites trazem
Desenham-me cenas de morte
Ali, por mais que as dores casem,
Entre os caminhos, nasce, amor, o norte!

E faz-me assassinar íntima sombra
Que é o rio ancestral de tua peste
E a zombaria que o Estado veste
O povo não pede, amor, compra!

Mas quais foram os termos acertados?!
Mais que o vício o teu corpo mutila
Enquanto, em pares, faz-se a fila.
E arrancam-lhe as mãos os deputados!

Ah! Pátria minha que as cores não sabe
O amor que é teu ao amor não cabe
Mas é divino o canto deste teu coral
Este canto feito todo de lágrimas e cal!

Meu estrangeiro português
Era a coisa que escrevi vez mais
E veio de um livro que roubei
Vivendo do amigo que inventei
Lá fora quando voltei de um lugar

Se era bom? Não, eu nem sei
Me foi escrevendo sem pensar
Daí a abrir a caixa de sapatos,
Com um daqueles livros que comi,
Foi-se embora correndo me enforcar

Meu estrangeiro português
Não sabe o nome que tem seu filho
Ou se é dor o que vem sentido
Ou se é vida o que morre em trilhos
Ou se é vontade sua de abraçar

Ou se é algo como causa morta
Ou se é algo que lhe embota
Ou se é algo como um olhar

Itajaina... porque és diferente das demais itajaienses
Itajaiana sim, porque meu coração virou teu nome
E todas que passam e todos e nomes e “enses”...
O sal do mar do porto que virou-me a fome

É esse desejo de estar, como outros catarinenses,
No mar de amor da alma de suas itajaienses
Essa vontade imensa de avistar o porto
E deixar-me estar no lar do teu corpo

No teu corpo Itajaiano me fazer diferente
Em querer da vida candura apenas
Que me torne abrigo do litoral catarinense

E que torne a mim o teu amor natal
Para que retornes mesmo nas noites serenas

Estaríamos onde é nosso lugar
Astros fluidos no transtornado céu
Que a manhã de nós seria outra
Infinitamente no olhar

Não, o silêncio não nos tocaria
Senão num breve fitar de olhos
Porque fomos feitos de cumplicidade
Somos terra e flor - tu és a flor que
Rompe o chão do meu peito
E se eleva ao mundo

Sem tu eu não teria sentido
Senão o de comer os grãos de morte
Desse lugar de gente e bicho e coisa

Quero-te sempre, amor
E não existe crise que me possa tirar de ti
Sempre terás braços e olhares meus
De lua, sempre terás deste homem o riso claro do leite

Como ondas que violam mudas
A dureza antiga duma rocha
Tuas cores assim me chegaram
Em grave orquídea de luz

Antífona das cousas miúdas
Levaste-me, poeta, vida e terra
Ao parco ouro das minhas mãos
E porque nenhum outro foi tantos

A ponto de fazer dos quebrantos
Algo mais em que se sorrir
É que faço destes meus versejos

Que são por vezes de outros cantos
Que em vezes poucas me são adejos
Sonhar de asas de um colibri !

Nada lhe direi dos espinhos e das sedas.
Nada ficará de palavra em minha boca.
Apenas dou-me, à ânsia, o cigarro e as presas
Queimando-lhe a vertigem alma barroca

De você hei de guardar o último silenciar,
A última culpa do seu corpo desnudo
Derramada ao meu, em breve órbita lunar,
E hei de espalhar-lhe ao vento em ludo.

Como fiz às putas feias de minha outra casa
– Só aí há de vir o ódio seu em brasa
A entregar-me outra vez mais o seu amor – ,
Hei ainda de lhe consumir a última hóstia de cor

E ver-lhe-ei beber da minha sede o tumor
Rígido em nossos cegados corações

Um novo poema
Acordou em minha porta
Miúdo poeminho
Nasceu ao meu lado
No findar de um carinho

Por que o poeta chora sozinho?
Por que não veio o poeminho
Que fiz na contramão?

Eu fiz um poeminho
De asas e renda
Murcho poema
Carecido de amor

É meu ser sem forma
Este girassol
Sim, eu me fico gira-sol
E me fica negrume
O teu jeito de amor

Que teima minha
É o meu poeminho?
Que grande sol é o teu desamor?

Bastasse este como
Meu castigo
Mas a dor de um poema antigo
Só se queda num beijo de amor...

Eu plantei um narciso
No chão da minha fazenda
E se não me veio em dor
Era pasto das antenas

Eu plantei um narciso
Sem sequer ter visto um
E quando me era dor
Era culpa da saudade

Eu plantei um narciso
Tão lindo e amarelo
E se me foi culpa de amor
Não sei se quero lembrar

Eu plantei um narciso
No coração da moça triste
E quando me fiz rancor
Eu me fiz um verso triste

Eu plantei um narciso
Sem saber (sequer pensar)
Que toda forma de ser
É outra forma do ser’amar

Eu plantei um narciso
No coração do ser fazenda
E quando o vi nascer
Já não sabia ser fazenda

Poeminho, onde estás?
Aqui sob essa grama?
Quem sabe?, enfim no meu lugar
Não me deixes, então... Tão carecido de ti,
Meu infante poeminho, que até a minguante lua
Urina dor em meu caminho

Mas aí ouvir dizer que foste
Então um passarinho, causou-me inda remorso
Meu pequeno, meu estranho poeminho
Chamado como faz o só,
Rompendo, em última instância, o falso
Senhorio, deixou-me antes o poeta,
O poeta em teu caminho...

Poeta, teu alimento é a fome
De modo que nada mais te resta
Em face sois avesso e até teu nome
É coisa de se deixar – coisa incerta.

Poeta, tens a fome que o alimenta,
Um querer equivocado e infantil
E qualquer coisa que se inventa,
Coisa qualquer que se sentiu.

O que mais te falta? O que queres mais?
Um tributo, uma prece, um seio cais?
Algo que em ti possa mastigar o sono?

Talvez – isto eu digo sem saber –
Haja ainda, poeta, algo de se perceber
Talvez, quem sabe?, possa haver um outono...

Era teu riso de noite clara,
Era teu riso canto de assum,
Era teu riso de voz preclara,
Era teu riso de brilhar. Urucum

Nos lábios teus; em vias de rasgar
O véu do homem! Era a pele tua
De sal e neve chama de se beijar
Eram os braços teus de árvore nua

E teus abismos, e a dor tua do dia,
E teus livres e altos e cegos destinos...
Eram o mar de se pescar outro mar de hinos!

Eram tuas unhas de rocha macia
Eram teus cabelos de planta molhada
Fonte de regar de dia o túmulo céu da madrugada!

Talvez o sonho parta-me
Talvez minha tíbia parta-se
Talvez seja-me clausura
Ou não me seja nada

Talvez seja-me enredo
Uma abertura de espaço
Inelutavelmente tu
Em tua forma impraticável

Talvez seja-me a escola
Apinhado de coisas inúteis
Talvez mais proveitoso
Seja-me o educo do nada

Talvez, inda que me seja,
Dobre-se e não seja
Talvez seja-me o quadro
Tal ruptura inadiável

Talvez seja-me a cobra
O câncer do punhal
Ou seja-me o rubro “talvez”
A esfinge doutra coisa

Não sei se posso e quero
Talvez seja-me absurdo
Ou então me seja talvez
O que se quer que seja